Ноктюрн

 

Неспешно музыки начало...

И дождь смывает все следы

Осенней тяжести печали...

Прозрачны мокрые сады.

 

И с нежностью слезы ребенка

Стекают капли по окну...

Тревоги тонкая воронка

В себя вбирает тишину...

 

Последний лист уснул на ветке...

Но миг, и он уже летит...

Роскошный, желтый, теплый, редкий...

А сердце глупое болит...

 

А пруд в тумане полусонном

Под лодкой трепетно дрожит...

А дождь все льет. И город темный

Светлеет, светится, блестит...

 

Рояль поет ноктюрн Шопена,

С Души смывая тяжесть лет.

И вот летит она из плена

За тучи, музыке вослед...

 

 

 

* * *

Душа моя, влюбленная в Тибула,

Не ведает толпы рычащей гула.

Стремясь за ним, на ниточке танцуя,

Летит, дрожа, дыша, любя, рискуя.

 

Пыталась я остановить злодейку,

Заставить подчиняться, поклоняться,

Прислугой стать и поумнеть стараться,

И в безопасную устроиться семейку.

 

Но нет! Закон блюсти не получается.

Ну не выходит, хоть ее убей.

Душа моя на лезвии качается.

На лезвии ей кажется прочней!

 

 

Репортаж из Граса (Франция)

 

Я не знаю, как тогда, но сегодня

В Грасе душно и полно инородных.

Всюду пьют, едят, духи покупают.

И смеются, непонятно болтая.

 

Запах гнили и котов в переулках,

И сыров, и корки свежей на булках.

Ароматы красоты абсолютной,

Девы юной и купюры валютной.

 

Гулко колокол часы отбивает.

Старых русских здесь почти не бывает.

А когда-то Бунин жил и томился.

За Россию по-французски молился.

 

Нынче дом его щитом заколочен.

Чтоб музей - так он французам не очень.

В Грасе главный есть музей - Фрагонара

Там лаванда, и мускус, и чинара...

 

 

Памяти Олега Янковского

 

Янковский умер, завещая

Нам улыбаться и терпеть.

Не суетясь, не обвиняя,

Достойно жить и умереть.

Шуты, поэты, лицедеи -

Все это - мы: и я, и ты...

Не дрогнем, братцы, цепенея

У роковой небес черты.

Где горизонта нить полоской,

Качаясь, лестница висит.

На ней в бароновых обносках

Простимся мы, и Бог простит.

Смешалось все: и быль, и небыль.

С веселым сердцем и лицом

Живем, стремясь на волю, в небо,

По скуке выстрелив свинцом.

 

 

Край

 

В скитаньях долгих пилигримы

Прошли, стеная, полземли.

Чтоб следуя желаньям мнимым,

Продлить иллюзии свои.

 

И вот он край: закаты в воды

Спадают мудро, не спеша.

И океанские породы

Вздыхают, пеною шурша.

 

Но край - он только край, и горе

Тому, кто на краю стоит.

Здесь либо в горы, либо в море.

Без жалоб, стонов и обид.

 

Всем телом моря дух вдыхая,

Стоим на бережной косе.

Как перед схваткой отдыхаем:

И каждый сам, и вместе все.